我用绣球砸了反派的头 穿书

   挽起银针把时间串一串缝一缝，人生的四分之一就过去了，18年光景的华衣。才刚刚绣了针脚添了花。
时间是讨人喜欢的魔术师，他能在一瞬间幻化出万鸟在苍穹迁徙的壮丽，能幻化出火山爆发瞬间的惊心动魄，能在你金墨般的瞳仁里办起合家欢聚，人长久的温馨家宴。但都是一瞬间绽放的烟火，转眼即逝。
时间是讨人厌的刽子手，他能一刀逆改飞鸟的轨迹，砍灭火焰的源头，划破温馨的布景。
她又如一名多变的女子，时而温声细语地为你画上浓墨重彩的妆容，时而冷酷无情地在你的天空扬起六月霜。
她像一名饱经沧桑的老妪，意图把一生的繁华悲痛绣进华衣。
给新生的你，一袭人生的华衣。

初识“人生”二字，认定它是富有哲理、年代感而又久远的词。现在觉得它是从我们降生就依附于我们的衣袍，改不掉扔不掉。我披着它在四季里叹花开花萎，感月升日落。只是它初是一身象牙白的新衣，慢慢沾上时间的墨。
我想，要么好好保持它的华丽感，要么弃它于时间的流里，让它积灰发黄发黑。 只是前者取决于我，让它可以华丽的长久一些，后者则是必然结果。

人生是件华衣，时间是包防腐剂。
时间落了一地的梧桐叶，开了一树的凤凰花，牵起地平线下的太阳，托起黑夜里的月亮。一点一点地取走华衣里的防腐剂，在我们满布泪痕的脸上刻出一道道的沟壑。
虱子开始爬上华衣，我左手掩着流泪的脸，右手则惊慌地赶着逐渐增多的虱子。
嘴里喊着：“走开！走开！请你走开……”
当他取下微笑的面具，我怔住了。时间的脸是面无表情的，我能感觉到从他脸上涌来的寒，阵阵寒刺骨。我不甘地用手掌碾死华衣上的虱子。
抬头，看着墙上时针和分针的指向，10点50分，时间即人生。
只是。
日历上印刷工整的阿拉伯数字，显赫地宣布又一年至。
我惆怅地看着沾满血的手掌，清晰的掌纹，生命线的一端似乎又短了一截。

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